Еще одно утро оборванных снов,
Опять начало нового рабочего дня,
Где тень в тени декоративных мозгов,
Где зеленая вонь, а дым без огня.

Мусорный ящик, пепельный хлам,
Острые камни под босыми ногами —
Это сон во сне, который снится нам,
И это мы в нём под прямыми углами.

Вот сидим и смакуем из фужеров говно,
И пытаемся женщин любить на бегу,
Но я жду, когда Мастер введет это дно
В состояние сна, и тогда я смогу

Уставиться в голую степь, и увидеть дым
Астральных миров, и слышать голос оттуда.
И что я могу? Что я могу, кроме как стать немым
В процессе познания этого чуда?

Еще одно утро. Еще один шаг
Вечно юной Дианы с серебряным луком
В сторону леса, туда, где закат,
Где тени под светом страны Нибелунгов.

Ничто так хорошо не смывает грим,
Как в вену куб совести перед и до.
Душа-проститутка — мой анальгин,
Но с нею так здорово растет мортидо.

Закрыть глаза ладонями, видеть слепящий свет,
Это за мной — за пылью серой вечно,
И что я могу? Что я могу, кроме как быть и нет,
В процессе движения этого нечто.

июль 1991